Qualcosa crocca nell'aria, fra le paure delle metropolitane semideserte e il fruscio dei giornali dove ognuno cerca le proprie insicurezze. Il mondo che credevamo fuori è dentro, ci sono ospiti inattesi in noi. Timore. Dolore.
E la primavera.
E ti viene voglia di dire ai mostri, agli animali, agli assassini: "Visto? E' primavera".
Che sappiano che il loro odio è inutile a fermare le cose che per noi sono gioia, per loro inesistenti.